Leseprobe

Ich bin neugierig, sage ich.
Sehen Sie, das ist gut.
Frau Alice macht die Schublade ihres winzigen Bürotisches auf und holt ein Papierbriefchen hervor, dem sie eine Handvoll Kräuter entnimmt, um sie auf die schwach glühende Feuerstelle neben dem Tisch zu werfen. Ein süßlicher Geruch von frischem Marihuana macht sich breit.
Leider nur ein Bauernknaster, sagt Frau Alice. Das Haschisch der österreichischen Landbevölkerung. Ich hätte gern etwas Besseres. Sagt Ihnen der Alte vom Berge etwas?
Eine Art islamischer Raubritter, sage ich. Ich denke an einen alten Film mit Horst Buchholz. Er spielt darin Marco Polo, der vom Alten vom Berge gefangengenommen wird.
Genau der, sagt Frau Alice. Er hat seine Krieger nach gewonnenen Schlachten mit bestem indischen Hasch gefüttert und sie dann in sein Sklavinnenlager geführt. Die Herren waren bald so bedient, dass sie den Ort für das Paradies und ihren Chef für Gottes neuen Propheten hielten. Ich will damit sagen, dass ich gern bessere Drogen für meine Helden hätte.
Sie stochert in der Feuerstelle. Eine neue Rauchwolke steigt auf. Die Schwaden machen mich immer benommener.
Hören Sie sich kurz die Regeln an, die hier gelten, sagt sie.
Der Bezirk, den Sie vor sich sehen, besteht aus acht vergrabenen Flachzelten, größer als jene, die Sie kennen. Ein Dutzend Menschen hat darin Platz. Es steht Ihnen frei, sich ein Zelt zu wählen, Sie können auch ein leeres nehmen, alle sind von meinen Mitarbeitern mit heißen Steinen im Eingangsbereich aufgewärmt.
Sie können sich an einem der Feste beteiligen, die zu dieser Stunde schon gefeiert werden, man wird Sie nur selten abweisen. Sie werden sich denken können, dass unsere Feste vornehmlich sexueller Natur sind, wir sind eine gemischtgeschlechtliche Armee, deren Mitglieder wenig Zeit für Spaß haben.
Wie sind Sie denn hierher gekommen? frage ich Frau Alice.
Nach Vorgeschichten zu fragen, kann bei den Unsterblichen ein Sakrileg sein. Wenigstens habe ich meine Neugier schon gestanden.
Aber Frau Alice ist gar nicht böse. Ich war, sagt sie, Geschäftsführerin in einem Stundenhotel: Meine liebsten Stammgäste waren eben Verschwörer. Als sie weggingen, bin ich ihnen gefolgt. Und jetzt versuche ich, meine Erfahrungen den Unsterblichen zugute kommen zu lassen. Ich habe schon gehört, dass Sie Reporter waren. Aber ich war immer schon lieb zu Schreiberlingen.
Ich grinse. Das qualmende Gras nimmt Platz in meinem Hirn.
Hinter mir, sagt Frau Alice, finden Sie ein frisches Hemd. Ihre Sachen lassen Sie einfach bei mir. Es kommt nichts weg.
Ich trete in den dunklen, hinteren Teil des Schuppens. Das Hemd, das ich finde, ist sauber und sogar gebügelt. Ich ziehe mich um und lege meine Sachen zu einem Bündel zusammen.
Jetzt gehen Sie, sagt Frau Alice. Feiern Sie, lieben Sie, erholen Sie sich, spielen Sie mit oder nicht. Stellen Sie in den Zelten vielleicht weniger Fragen.
Ein entferntes Lächeln spielt um ihren Mund. Sie atmet den Rauch ein, der hinter ihr aufsteigt.
Ich trete an Frau Alice vorbei auf die sumpfige Wiese. Die Stille des Hauptlagers Ost ist hier noch drückender.
Anfangs glaube ich, dass ich auf Körperlichkeit gar keine Lust habe. Ich genieße eine Zeitlang die Stimmung dieses nächtlichen Gartens, bis ich bemerke, dass ich direkt vor dem ersten Zelt stehe. Ein Ameisenhaufen wie der, in dem wir schlafen, nur viel größer. Ich hebe das Tierfell auf, das die Luke schließt, ziehe eine weitere Haut zur Seite und versuche, ins Innere zu sehen. Aber ich weiche gleich zurück, weil der dichte, unverschämte Geruch von da drinnen mit beinahe den Atem nimmt.
Es ist der Geruch vieler Menschen, die das zu tun scheinen, wozu sie offenbar lange nicht mehr gekommen sind.
Jetzt erscheint ein blasses, angespanntes Gesicht am Eingang.
Kommst du jetzt herein oder nicht?
Das Gesicht hat Narben. Sollen wir erfrieren? fragt es leise. Steht er dir nicht?
Ich schlage die Felle rasch zurück und und ziehe mich gleichermaßen erregt wie beschämt wieder in den Garten zurück.
Aber ich trage nur das lange weiße Hemd. Eine kleine Weile halte ich es draußen aus, aber dann ist die Kälte dieser Regennacht an der Grenze zum Hochgebirge doch zu streng und ich öffne die Luke eines weiteren Zeltes. Ich habe Glück. Es ist leer. Ich wärme mich in der Nähe der heißen Steine. Ich finde einen Krug mit frischem Quellwasser in der Mitte des Zeltes.
Ich trinke einen Schluck, dann trete ich an die Luke zurück, die Wolken rasen über den Himmel, manchmal blinkt ein Stern hervor, kein Niederschlag fällt.
Da kommt eine Hand aus der warmen Dunkelheit hinter mir und zieht die Decke vor die Luke. Jetzt ist alles finster. Ich ziehe die Luft ein und mache mich auf Zudringlichkeiten gefasst, der Geruch neben mir ist der einer Frau, ein sauberer, gewaschener, keiner der mich berauscht, aber auch keiner, der mir den Atem nimmt.
Einen Augenblick frage ich mich, wer da hinter mir steht und wie eine Frau riecht, wer hier auf mich oder einfach auf irgend jemanden gewartet hat, einen Augenblick lang erfüllt mich außerdem der Gedanke an die Person, die heute angeblich mit diesem grünen Bus ins Lager gekommen sein soll. Dann aber sind alle Gedanken weg, und nur noch das, was gerade geschieht, hat Platz.
Plötzlich ist die Hand, die die Luke verschlossen hat, auf meiner Schulter und drückt mich fest zu Boden, als ich sitze, ist sie immer noch da und zwingt mich sanft, aber bestimmt weiter nach unten, bis ich endlich flach am Rücken auf dem von Fellen bedeckten Boden liege. Wer auch immer über mir ist, greift nach dem unteren Saum meines Hemdes und zieht es mir hoch bis zum Hals. Zuletzt streift mir die Fremde mit leichtem Nachdruck über die Lippen, wie zum Zeichen, dass ich still und bewegungslos bleiben soll. Ich tue es.
Ich bin voller Erwartung. Der Ekel vor diesem Ort, den ich vorher gespürt habe, ist jetzt weg. Das hier ist jetzt mein Zelt, auch wenn in ihm nicht mein Kommando zu gelten scheint.
Meine Erwartung ist auch körperlicher Art, auch, aber nicht nur. Ich warte, warte auf etwas, das mir zeigt, dass ich am Leben, wach, wirklich bin.
Wirklichkeit.
Realidád?
Wieder nur der Schatten eines Gedankens.
Die Fremde streckt sich, wie ich höre, neben mir aus, aber so, dass wir uns nicht berühren, sondern ein knapper halber Meter Raum zwischen uns bleibt.
Dann wird es fast ganz still. Dann kommt das Lauschen auf den Atem des jeweils anderen, eine gegenseitige, sehr behutsame Erforschung. Im selben Moment, in dem ich höre, dass die Frau einen halben Meter neben mir sich selbst befriedigt, werde ich heiß, steinhart und gierig, weniger darauf, den Körper der Fremden neben mir zu besitzen, als darauf, dass das, was da passiert, weitergeht, dass es stärker wird.
Was passiert, habe ich zuerst am Atem der Fremden gehört, diesem Atem, der zuerst leise, aber tief und ruhevoll gewesen, dann auf einmal flacher und hastiger geworden ist. Und, nah an der Grenze des Hörbaren, die anderen Geräusche, Haut auf Haut, Finger auf Brüsten und Beinen, zwischen Haaren, das Dehnen in den Gelenken. Zeitweise setzt der Atem der Frau jetzt aus, meiner wohl auch.
Ich bin versucht, mir auch Erleichterung zu verschaffen, aber ich komme nicht mehr dazu, die Frau ist am Ziel.
Wie von fern höre ich ein winziges Glucksen, dann einen unterdrückten Laut, wie ein kleiner Schrei, der nach innen geht. Die Gestalt neben mir bäumt sich auf, ihr Kopf kommt ganz nahe an mein brennendes Geschlecht, und allein, dass ich den Atem der Fremden darauf spüre, bringt mir schon die Befreiung. Es wird noch dunkler um mich, finsterer als schwarz. Die Fremde drückt sich zwei Sekunden an mich, dann geht sie wieder auf Distanz und liegt wie tot neben mir.
Nach einer Ewigkeit stehe ich auf, das Hemd rutscht an mir herunter, ich ziehe die Luke auf.
Der Himmel ist jetzt frei, Sterne schauen herein.
Ich liebe dich nicht, sagt jetzt eine Stimme hinter mir, du liebst mich auch nicht. Es ist eine spröde Stimme, und ich kenne sie.