(...) Bald darauf ging ich nach England. Manchmal fragte ich meine Mutter am Telefon: "Wie geht es Bishnu Prasad Chakrabarty?" - so hieß Mastermoshai. Aber man hörte kaum noch von ihm. Nachdem es offenbar immer wieder zu dummen kleinen Streitigkeiten gekommen war, hatte er den Nachhilfeunterricht ganz aufgegeben und sich ernsthaft auf das Speiseöl-Geschäft verlegt. Als ich das nächste Mal nach Kalkutta kam, hätte ich mich gern mit ihm ausgesöhnt, doch niemand wusste, wo er war; es hieß, er sei zu Ganesh gezogen, der jenseits der Eisenbahnlinie lebte, bei den nomadischen Armen - Hausangestellten, Fabrikarbeitern -, die dort in einer  anderen Gesellschaft ein anderes Leben führten.
Einige Jahre später erzählte mir meine Mutter, dass er gestorben sei und alles Ganesh hinterlassen habe. Heute weiß ich, dass die Zeit, in der ich ihn kannte, eine Übergangsphase für ihn war: Nachdem er Frau und Kinder verloren, nachdem er das Leben durchschaut hatte, kehrte er zu seinem jugendlichen Enthusiasmus zurück - Baudelaire, Eliot -, um für eine Weile wieder zu Verstand zu kommen. Dann löste er seine Bindungen aus unerfindlichen Gründen aufs Neue.
Seit dem Tag, als ich ihn kennen lernte, hat sich in meinem Leben viel verändert. Dass ich nach England ging, hat einiges in den Hintergrund rücken und anderes deutlicher hervortreten lassen. Ich erkannte, dass eine seltsame Verbindung zwischen dieser kleinen, kalten Insel und dem fernen Bengalen die Kleinstadtwelt Kalkuttas und sogar Mastermoshai selbst hervorgebracht hatte. Aus der Entfernung sah ich die Dinge nach und nach in der richtigen Perspektive: eine koloniale Kleinstadt mit ihren Straßenbahnen und Taxis, nicht wahrgenommen vom Rest der Welt und von ihm abgeschnitten, erfüllt von einer Liebe zum Zauber der Literatur, die ich nirgendwo sonst gefunden habe und die in gewisser Weise lebendiger Bestandteil des Kleinstadtlebens ist. Binoy sehe ich heute kaum noch. Ich lebe den größten Teil des Jahres in einem anderen Teil der Welt, er ist in dem Haus in Kalkutta geblieben. Er war auf dem College nicht allzu erfolgreich und arbeitet jetzt im Geschäft seines Vaters mit; außerdem ist er, wie ich gehört habe, Mitglied einer politischen Theatergruppe und macht gelegentlich Straßentheater.
Einmal habe ich ihn auf der Bühne gesehen, als mittelalterlichen König, juwelengeschmückt und in Seide gekleidet, einen Turban auf dem Kopf, das dunkle Gesicht unter einer weißen, mehligen Puderschicht verborgen. Kalkutta ist sein Universum; wie ein Tautropfen umschließt es das Licht und die Farben der ganzen Welt. (Aus "Porträt eines Künstlers")

Leser seiner Werke schätzen Chaudhuris atmosphärisch dichte, mitunter gezierte, zugleich kühle und leise Beschreibungen des Daseins in den Metropolen Südindiens, während ihm böse Zungen banale Belanglosigkeit ankreiden. "Man glaubt, den Monsunregen auf der Haut zu spüren und die Gerüche aus den Garküchen am Straßenrand aufzunehmen, wenn man Chaudhuris Erzählungen liest, die das Leben in Kalkutta und Bombay einfangen", beteuert der Klappentext. Nun, ganz so heftig kommt es nicht; der Leser bleibt auf sicherem Terrain (und im Trockenen), denn die in "Betörungen und fromme Lügen" geschilderten Begebenheiten sind so exotisch auch wieder nicht: Die Protagonisten agieren im städtischen Allerweltsobermittelschichtmilieu.

Während der englische Originaltitel vorab zumindest eine Ahnung vom Inhalt vermittelt, übersetzt nämlich in etwa "Echtzeit, Geschichten und eine Rückerinnerung", müssen für den deutschsprachigen Markt kurzerhand Bestandteile zweier Einzeltitel herhalten: "Betörungen und fromme Lügen"; eine nicht wenig irreführende Bezeichnung, möglicherweise angetan, falsche Erwartungshaltungen zu wecken.

Denn nicht nur Betörungen und fromme Lügen enthält das Werk, sondern im Detail folgende Geschichten: "Porträt eines Künstlers", "Vier Tage vor der Oberstufenparty am Samstagabend", "Der Mann aus Khurda", "Unübersetzbar", "Das große Spiel", "Echtzeit", "Einleitung zu einer Autobiographie: ein Fragment", "Die zweite Heirat", "Reden, schweigen", "Die Party", "Das Opfer", "Die alten Meister", "Eine Betörung", "Die Hochzeit", "Fromme Lügen", "E-Moll" und "Jagd auf einen Dichter: Epilog".

Mit sicherer Hand mischt Amit Chaudhuri autobiografische Splitter und Fiktion, schmeckt mit einigen Körnchen der lokalspezifischen Mythologie und Religionen ab, garniert mit farbenfrohen Tupfern von traditionellen Ritualen und Gepflogenheiten sowie zwei Langgedichten und serviert einen insgesamt unspektakulären Eintopf, gefällig abgestimmt auf den mutmaßlichen durchschnittlichen internationalen Lesergeschmack, der sich an gelegentlich eingestreuten Bengali-Ausdrücken delektieren mag.