-Edens Rinnsal-

Ich bin nicht ihm-,
nicht ihr,
und auch mir
bin ich nicht.
Der würgende Schatten
lässt den Boden,
auf dem du aufrecht
Berührung verteilst,
erkalten.
Meine Knochen sind Treibsand
und meine Träume
Fortgehtransparenz.
Ich brenne unter Fackeln-,
den geköpften Mädchenleuchten.
Die Schenkel
haben die Jahrfeuer
ein weiteres mal überdauert.
Vernarbtes Gewebe
ist hartnäckig,
das kannst du glauben.
Doch die Schultern-,
lieber Himmel-,
schmelzen, wie Vanille,
und mein Kopf
ist ein Stecknadelkissen für Wundhaken.
Du erträgst nicht,
dass ton so fliesst
und selbst
dabei noch,
der Einäugigen
die Stirn bietet.
Vater
steht bereits im Rahmen
mit Nadel und Garn.
Das Versprechen der Welt
lösen andere ein-.